The Wolf's Race. Renaissance.

Информация о пользователе

Привет, Гость! Войдите или зарегистрируйтесь.


Вы здесь » The Wolf's Race. Renaissance. » Люди-птицы. » Вредная привычка.


Вредная привычка.

Сообщений 1 страница 17 из 17

1

Хм, в основном пишу. Переодически, по праздникам даже рисую... Но редко и коряво.
Пишу рассказы-миниатюры, обычно в стиле импрессионизм. Но, понятное дело, бывают и исключения)
Черезвычайно люблю писать рассказы по своим и по чужим снам, если считаю их интересными.

+1

2

Как не сыбваются мечты

Как и все дети Его возраста, Он часто любил играть во дворе. Играть во что-то безумно захватывающее, веселое и интересное. Он любил вместе с другими мальчишками побегать с большими длинными палками,  сражаться за прекрасных дам, за любимую родину, им нравилось служить королю.
Он был ещё мал, полон захватывающих историй, легенд и сказок. Сказать вам по секрету, Он даже сам порой придумывал их, сидя на теплой печке и слушая, как тепло гудит самовар.
Его отец был владелец трактира, но жили они не богато. Село их было самым обычным, не популярным. Все друг о друге знали, друг друга уважали и любили. Но было скучно и не интересно... Он мечтал вырваться отсюда, мечтал улететь куда-нибудь далеко-далеко, на больших мохнатых крыльях... А если не на крыльях, то пусть, хотя бы на коне.
Он играл в пыли дороги, с тоской смотрел вдаль. Ждал и играл, играл и ждал. И мечтал...
Брат собирался в армию. И Он завидовал родственнику. У него скоро будет другая жизнь, новая, увлекательная и другая. Не скучная, не пыльная. Где будут битвы и сражения, где будут звенеть шпаги и прекрасные дамы будут с тоской провожать солдат в дальний путь.
Он мечтал уйти, Он мечтал убежать.
Он много мечтал, но все равно знал, что Его жизнь протянется здесь, в этом поселке. Он вырастет, станет заведовать трактиром. Он знал, что никогда ему не встретить принцессы, не спасти её от злых разбойников, не вывести из глухого леса...
Но Он ошибался. Он встретил Её... Девочку, с другого конца села. Да, они виделись пару раз. Но только сегодня Он заметил, как Она прекрасна. Она говорит как принцесса, Она идет, как принцесса, Она улыбаться, как принцесса. Она - принцесса...
Он увидел Её, когда Она вместе со своей матерью зашла к ним занести овощи. Он посмотрел и не смог отвести от Неё глаз...
Он захотел отправиться на подвиги ради Неё, Он захотел свернуть для неё горы, изменить русла рек. Он захотел спасти Её от разбойников, захотел вывести из темного леса... Но Он знал, что принцессы не смотрят на обычных мальчишек. Он знал, но продолжал мечтать.

Она была обычная девочка с другого конца того же маленького села. Её отец был обычным землеробом, он выращивал на своих грядках овощи. А Ей хотелось, что бы он выращивал цветы.
Она тоже мечтала. Она мечтала про принца, что когда-нибудь прилетит за ней на мохнатых крыльях... Можно и на коне, на худой конец. Она мечтала, что Он спасет её от разбойников, выведет из темного леса, что будет сворачивать ради неё горы и изменять русла рек.
Она мечтала о шелке, который бы стелился вокруг Неё, мечтала о балах, украшениях, вкусных кушаньях, придворных... Она мечтала провожать своего принца в походы и долго сидеть у окна, дожидаясь Его возвращения.
Но Она знала, что никогда не встретит его. Потому что принцам нужны принцессы, а не простые девочки, дочери землеробов.
Но однажды Она встретила Его... Когда пошла с матерью относить овощи. Он был принцем. Да, настоящим принцем. У Него были красивые глаза, мужественное лицо и голос, как у настоящего принца... Ей захотелось, что бы Он отправился на подвиги ради неё. Захотелось, что бы Он ходил в походы, а потом возвращался к Ней и всегда только к Ней. Что бы спасал об разбойников и выводил из чащи темных лесов.
Но Она знала, что Он никогда не обратит на Неё внимания, потому что принцам нужны принцессы.
Знала, но мечтала.

А года все шли.

0

3

Навсегда

Волки были везде. Они выскальзывали из подъездов, из окон, из каналлизационных люков. Волки скользили, словно тени вслед за светом фонарей и их глаза блестели золотым янтарем.
Волки шли за мной, то и дело поднимая длинные морды к небу, донося до него прирывистый, хриплый вой. А небо в ответ отзывалось дряблым дождем.
Волки заполняли собой пространство. Они сливались с туманом, становились каплями дождя, бесстрашо бросаясь вниз и разбиваясь о глухую землю. Они были светом фонарей, разливаясь по тротуару. Они были черным асфальтом, подставив свою спину моим ногам.
И больше всего на свете хотелось поднять морду вместе с ними и завыть. Или стать туманом. Или броситься дождем вниз. Или разлиться светом фонаря по тротуару. Или подставить спину под чьи-то ноги черным асфальтом. А лучше - бежать следом, вдыхая прохладный ветер и сверкать янтарными глазами.
А потом хотелось сказать: "Я не вернусь" и точно знать, что это навсегда. Никогда не возвращаться, никогда не оглядываться, ощущая в груди свободную пустоту, заполненную только бесконечным желтым светом все тех же фонарей.
Волки были везде. На листьях бумаги, на стенах, в словах и в пенсях. Они сыпались серым дождем из слов, складываясь в строчки и образуя рифму. Они танцевали в нотах, напивая знакомую мелодию. Они оставляли серые пятна на холсте, рисуя картины. Волки были везде.
И я шла, а они бежали следом. И эхом вокруг расходилось одно лишь слово: навсегда.

+1

4

Анул
Молодец, отличный рассказы пишешь х)
Жду новых рассказов х)

0

5

shui
спасибо)
скоро будет)) даже идея есть..

0

6

Вот этаминиатюра весьма своеобразна: она либо очень нравиться, либо (что в большинстве) вызывает резкую негативную реакцию...

...превращала её руки
В два серебряных крыла.
Сколько дождь шептал, а толку,
Ей казалось не всерьёз.
И разбилась на осколки
Всех невыплаканных слёз.
И зажигать пьяные звёзды...
Би-2

- Это сейчас, дорогая, ты такая. Сейчас тебе шестнадцать лет, ты красива, умна и привлекательна. Твоя жизнь до верху наполнена чудесами, событиями и новыми людьми. Это сейчас тебе кажется  таким чдесным, прекрасным и замечательным. Ты наслаждаешься жизнью на полную катушку, ты не думаешь о завтрашнем дне. Тебе и твоим друзьям даже не обязательно напиваться в стельку, что бы повеселится. Вы и так всегда на веселе. Вы, в своем роде, сумашедшие, которые не могу и дня прожить без приключений. Но, поверь мне, все изменится. Изменится с годами, когда ты повзрослеешь. Станешь старше.    Я перевел дух, внимательно изучая Леру. Рыжеволосая девочка сидела рядом со мной на крыше и внимательно слуашла. У неё были красивые, зелене глаза, полные света и счастья. Она дейсвительно была счастлива. Она до сих пор верила в чудеса... Это мне, сороколетнему дураку в такое уже смутно вериться. Я, наверное, начал разговор лишь за тем, что бы дать ей понять: не долго ей резвиться и плясать. Наверное, я просто завидовал.
- Ну, скажешь тоже, - призрительно фыркнула она, сверкая, как кошка, глазами. - У меня будет любящий муж, ребенок, семья...
- Любящий муж? - я усмехнулся. - Нет уж, дорогая, не мечтай. Он будет с тобой лишь по привычке. Он будет изменять тебе - ты и не заметишь. Будешь драить полы, готовить еду. В лучшем случае - найдешь пристижную работу. Может быть, она будет тебе нравиться... По началу. Потом нет. Ведь если нам начинют платить деньги за любимое дело - мы перестаем его любить. Потому что хотим все большего...
В глубине её глаз я заметил сомнение. Она сомневается... О, я прекрасно понимаю её чувства! В таком возрасте уж пусть лучше опасность, чем скука.
- Да, милая, да. Тихая, бесконечная скука. Дни, похожие друг на друга. Ты уйдешь в дикрет с появлением ребенка. Ты будешь сидеть безвылазно дома, растолстеешь, обленишься... Потом тебе и не захочется возвращатся на работу. Тебе станет не интересно. Ты будешь думать только лишь о том, как разговаривать с такими же подружками-толстухами, жрать шеколад и ругатся с мужем. Не более...
- Нет, - в её голосе послышались твердые нотки. - Нет! Я их ненавижу! Они отвратительны... Все эти семейные пары, которых самих воротит от их же спокойствия... Домохозяйки, как квочки, и обнаглевшие, злобные дети. Нет, я не буду такой. Никогда не буду!
- Будешь, милая, будешь. Знаешь, что самое ужасное? Что для тебя это все будет нормой. Тебе не будет хотеться иной жизни. Понимаешь?.. Ты станешь частью этой вечной скуки. Ты станешь её состовляющей. Потом наступит старость, когда твои внуки тебя покинут. Твой муж умрет от злоупотребление алкоголем и сигаретами. А ты будешь сидеть в однокомнатной квартире и вспоминать молодость. И все. Потом кончиться твоя жизнь.
Она молчала. Потом медленно, осевшим голосом произнесла:
- Я не хочу так. Я никогда не выйду замуж. И не буду рожать детей... лучше умереть сейчас, не познав эту пыльную скуку. Умереть, радуюясь жизни и наслаждаясь каждой секундой.
С этими словами она подошла к карнизу, больше не обернувшись и не сказав не слова, и бросилась вниз.

0

7

Анул
последнее не понравилось совершенно.
Негатив испытываю к девочке, за то, что она слишком глупа и слаба, чтобы выйти вон из строя, за то,что ее вот так вот просто сбить с простого пути. За то, что она жила с закрытыми глазами.
К "сорокалетнему дураку" возникает некая неприязнь, как к человеку, у которого нету за душой ничего, но и есть все, который просто развлекается тем, что так говорит. Хотя, может он просто ищет более сильного духом чем он. но не нашел пока что

0

8

Märtyrer
хе)
майн говорила, что это рассказ вызывает у всех острые негативные чувства...
дело не в девочке-слабачке. все утриравано...
возможно, ыт не правильно понял, что я хотела донести.
но в этом и моя вина...
а остальные как?

0

9

Анул
Каждый видит то, что видел хоть раз)
Про волков вышло хорошо.

0

10

Märtyrer

Märtyrer написал(а):

Про волков вышло хорошо.

спасибо)

0

11

Я буду против этой воли вечно.
Я буду против ваших правил до конца.
Я буду рваться в верх, в потоке бесконечном,
Раскрыв объятья, распахнув глаза.

Я буду вечно против ваших сказок,
Я разушкрашу этот мир сама...
Создав ансамбыль из нелпых красок,
Я разрисую ваши серые глаза.

Я человечество заставлю не бояться,
А подо мною мир не рухнет в глубину.
И я приду учить вас всех смеяться...
Разрушив в ваших головах тюрьму.

Вы - серые, измазанные звери,
Вы слишком свыклись с тем, что в тени.
Так вырветесь же, распахните двери!
Бросайте вызов, вы тут не одни!

Летите вночь, кричите и ликуйте!
Смотрите, солнце освещает небеса!
Забыв о боли, на стекле танцуйте,
Да здравствую открытые глаза!

Молчите? Прячте лица, звери.
Вы слишком уж погрязли в глубине...
Забыв о счастье, молитесь о вере.
И прячте маски в неизвестном сне.

Кому нужны вы? Злые и смурные.
Кому нужны ваши нелепые слова?
Опасные, нелепые, дурные...
Вы плачете, вините небеса.

Курите в задурманеной квартире.
Ревите, в ожидании конца.
Вы все, родные, сами всё решили.
А я же в новый день пойду одна.

+1

12

Ты жив?

Вот ты жив... Так?
Кто об этом знает? Назови их. Могу поспорить, что их можно всех перечислить на пальцах одной руки. А то - и этого не понадобиться. Вспомнишь хоть одного? Ну, давай!
Они все - не смотрят на тебя. Они все - придурки и негодяи, которым наплевать на твои чувства, на твои мысли... Им всем наплевать на тебя. Их инетересуют в тебе стиль\деньги\положение в обществе\связи... Но не ты.
А кто в этом виноват? Они?
Ты.
Сам ведь маски одиваешь, да? Сам ведь втыкаешь в уши наушники, что бы заглушить на улице звуки земной жизни. Сам закрываешься в комнате, всматриваясь в синий монитор. Сам ведь выбираешь грусные песни. А когда тебе звонят редкие знакомые, с предложение пойти развлечься - отнекиваешься. А потом жалуешься на скуку. Сам ведь на выходных втыкаешь в телевизор, просырая свободные минутки. Ведь ты сам на вопрос: "Что у тебя стряслось, что ты такой сам не свой?.." отмахиваешься, ограничиваясь коротким "Не важно. Сам разберусь".
Ты жив, да. Кто знает об этом? Кто видит тебя живого? Все видят твои маски. Те самые, которые ты на себя одиваешь. Сам. И тебя это устраивает. Иначе ты бы их не одевал.
Да не злись, не злись... Говоришь, общество такое, да? Жизни такая, это ты имеешь в виду?
Что тебе мешает все изменить? Время\деньги\имидж\связи? Нужное подчеркнуть.
Ты сам выбрал свой путь. Ты сам решил, как тебе жить. Ты одел на себя маску. Никто не натягивал её тебе на лицо насильно. Никто не станет её снимать.
Ты жив? А ты в этом уверен?
Ты - синтетика. Пенопласт. Что у тебя внутри? Вата?
Не потому, что не настоящий, а потому что не живой.
Ну?

0

13

Мне нравится. Нет... Я восхищаюсь. Почему? Да просто потому что это все - правда. Может, резкая, а может - мягкая. Кому как, но для меня она станет нечто вроде... своего. Именно в виде того самого нелепого "своего", которое вроде и не подходит сюда, к этому глупому монолиту не менее глупого текста. Однако я восхищаюсь. Уж больно близко подпустила к сердцу твое творчество. Оно слишком привлекательное и соблазнительное. Для меня - просто потому что я явяюсь одним из тех "серых существ", ждущих, когда их окрасят. И, наверное, краски не будет. Это попросту бесполезно. Зато ты - продолжай бороться. По крайней мере, я в тебя верю.

0

14

Хагал
это хорошо, что близко подпустило...
значит, тоже будешь... ну, бороться. и пытаться разукрасить свою жизнь)
спасибо большое.

0

15

Задумывалось как сильный демотиватор...

Ну, привет, мой дорогой, любознательный и, наверняка ведь, чудесный друг!
Я к тебе обращаюсь. Да-да, именно к тебе, человеку, который сечас смотрит на тот текст, читает черными по белому написанные буквы. Они заплетаются в слова, те в свою очердить во фразы, а затем уже в предложения.
Ты, дорогой мой, ведь наверняка имеешь свою, особенную, не похожую на все другие жизни. И вот... я тоже. Имею.
Свою, собственную, не похожую...
Я - уникум. Я такая одна. Красивая, умная, хорошая, замечательная... Во мне так много прекрасным и замечательных качеств! Порой даже самой не ясно, почему же некоторые умудряются не любить такого ангела, как я? Почему все встречные мне люди не радуются такой редкой возможности посомтреть в глаза сущему ангелу?
Да-да, все именно так! Нет, нельзя сразу сказать по мне, что я так думаю. Вовсе нет. Я скромно опускаю глаза на всякую лесную фразу, касающуюся меня. Стыдливо опускаю рисницы... И эти мысли, что я действительно заслужила каждый комплимент, обращеный ко мне, я оставляю где-то на глубине подсознания, порой даже сама не соображая, что это действительно так.
Вы все мне должны. Должны угощать меня конфетами, радовать меня приятными новостыми. Вы все мне должны. Должны поддерживать, помогать мне. Как же вы можете не замечать, что мне плохо? Даже если я сама старательно пытаюсь скрыть эту грусть! Как же эти идиоты, как вы, не замечают мое горе, когда же я так удачно научилась овладевать масками! Я же деалю все это специально! Специально надеваю на себя маски, устраиваю показательные истерики, что бы вы на меня посотрели, пожалели... Спициально пишу эти сопливые статусы ВКонтакте и делаю пафосные, черно-белые фотографии.
Придурки. Вы все мне должны. Потому что я - центр этого мира. Вокруг меня вращаются планеты. Вокруг меня вращается весь этот мир. Да как вы вообще жили до встречи со мной?!
Да-да. Я, может быть, редко обращаю внимания на вас, с вашими проблемами. Но ведь мои - самый важные, ведь так? Мои проблемы стоят десятка ваших! Кто с этим поспорит?
Быть может, я и привязана к своему компьтеру и мобильному телефону. И тем не менее, я не заслуживаю ваших фраз о том, что я зависима от физических ценностей.
Я бухаю вечерами в подъездах. Нет-нет, не про меня все ваши слова, что я жалкое создание, утопающие в собственном говне. Нет, не про меня говорят - никотино зависимая.
Да, я плохо пишу стихи. Я не умею их писать, и что? Это не модно.
Да, я слушаю, по вашему мнению, отстойную попсу. А вы сами - вы кто?! По сравнению со мной - никто.
Я ангел. Я бог этого мира.
Кланяйтесь. Кланяйтесь и боготворите.
Идиоты.

+1

16

Анул
последнее сильное) Не, тебя как дополнительную литературу хорошо читать. Молодец.

0

17

Хагалу. О его еще одном персонаже - Лепруа.

Серый город.
Серая ночь. Серый день. И твое, серое небо. Дождливое, вечернее, утренее... Серое. Всегда. Всегда серое.
Разрежешь воздух крыльями? Рассечешь небо двумя взмахами. Решишься?
Нет. Ты не будешь резать свое небо. Не будешь. Будешь ждать. Потому что ты Прокаженный.
Рожденный ползать, рожденный ползать с крыльями. Мешают ползать крылья. Ведь нельзя резать небо... Нельзя.
Ты и не будешь.
Не падать. Не взлетать. Не рисковать. Не дышать.
Небо серое. И ты тоже серый. Скалишься, бьешься головой в стены, рвешь решетки. Без души. С одним только остатком духа в безвольном теле.
Все мечтаешь.
И мечты тоже, серые.
С твоего безразличного согласия совершаются убийства. Идут войны, гибнет мир. С твоего согласия. Безразличного.
Будешь рассекать свое серое небо? Не будешь. Не смеешь. Не умеешь?
Да пошел ты нафиг.
Серый. Слишком серый.

0


Вы здесь » The Wolf's Race. Renaissance. » Люди-птицы. » Вредная привычка.


Рейтинг форумов | Создать форум бесплатно © 2007–2017 «QuadroSystems» LLC